Mi almohada me mira de lado
no soporta mis pensamientos,
escribo, y al escribir miento,
porque me niego a escribir del amor.
Tal vez porque creo mejor
ocultar esta inmensa locura
y ahogar en un mar de ternuras,
junto a esta loca pasión,
al impulso de mi corazón
que sueña entre tus pasteles,
cual loco a su bella Cibeles,
con besarte y sacarte a bailar.
O debo tal vez esperar
a que todo suceda a su tiempo,
a que venga tu vos a mi encuentro
y me pintes solo con mirar.
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