que Marzo destiñe de a poco,
es querer sentir y estar loco.
Volver a ti, es recorrer
un viejo camino y nacer
con la luna empapada entre notas,
cuando al atardecer explota,
y mi tinta es sangre en un papel.
Es entregarme después de tanto
a las angustias y al llanto
en cada estrofa,
y volver mi mente un canto
que desdibuje el espanto
en cada hoja.
volver a ti...
Es recuperar la dicha
de cada sueño perdido
es encontrarle en su ombligo
las maravillas al mundo.
Es morir al recordarte
sin saber a donde estamos,
es sentir como mis manos
vuelven a respirar Arte.
Volver a ti una vez mas
entre la guerra y la paz,
amor o espanto,
de oír decir a al juglar
que los poemas, por soledad,
ya no son tantos.
(Volver al arte... volver... como si se pudiese en algún momento, dejar de estar en sus manos)
cuando al atardecer explota,
y mi tinta es sangre en un papel.
Es entregarme después de tanto
a las angustias y al llanto
en cada estrofa,
y volver mi mente un canto
que desdibuje el espanto
en cada hoja.
volver a ti...
Es recuperar la dicha
de cada sueño perdido
es encontrarle en su ombligo
las maravillas al mundo.
Es morir al recordarte
sin saber a donde estamos,
es sentir como mis manos
vuelven a respirar Arte.
Volver a ti una vez mas
entre la guerra y la paz,
amor o espanto,
de oír decir a al juglar
que los poemas, por soledad,
ya no son tantos.
(Volver al arte... volver... como si se pudiese en algún momento, dejar de estar en sus manos)
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