Quiero escribir, pero ¿quién quiere escribir?. ¿qué es lo que en mi escribe? y ese impulso, esas ganas , ese gusto por las letras ¿de donde viene?
Caer en cuenta de que después de tantos años de blogg, de notas, de recuerdos a mano alzada... tanto despecho puesto en papel, tantos puntos finales después, no soy mas que un inmenso desconocido para mí.
No se nada de mi, no tengo ningún gobierno sobre mí. Todo me mueve, todo me sucede, pero entonces ¿quién observa lo que me sucede? y ¿a quien le sucede realmente?
Ciudades de libros, de autores, de altares, de ritos, de versos... ciudades enteras erguidas sobre la nadidad desconocida de mi. ¿Quién soy? realmente... ¿quién soy?
No lo sé, cómo podría saberlo. Respiro profundo, me detengo nuevamente, Quiero detenerme, quiero conocerme. Pero mantener esta lucha tiene su precio, los hombres se cansan, las bestias se mueren y una por una las ciudades van quedando reducidas a cenizas.
Una canción... tal vez otro texto.... distracciones, el circulo que me rodea se ve con claridad, la falta de experiencias, el cambio constante... y lo único permanente en este instante, el deseo de Ser.
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