Solos

Me duele, me angustia me pesa....

se arrastra conmigo, me arrastra

me lleva consigo, me lleva.

Por cada rincón oscuro que sorteamos

se vuelve un poco mas pesada

mis rodillas tiemblan apenas puedo caminar.

pero... ¿cómo fue que llegamos hasta aquí?,

¿cómo no lo vimos antes?,

¿Porqué anduvimos tanto este camino?

que ahora es demasiado tarde para volver.

Debe ser, por no cuestionar nunca nada.

se nos perdieron las señales

no dimos los giros correctos

y ahora, corazón, hemos quedado

una vez mas

solos.

Cada vez menos

Siento en el aire
una nostalgia de palomas,
un silencio de violines,
un mudo andar de mariposas.

Como si de repente el mundo
fuera un poco menos mundo,
como si de repente tu mirada
fuera un poco menos mía.

No podría explicar
este gustito a nostalgia
de naipes de tarot y mate amargo,
de viento del sur y cigarrillos armados.

Todo sigue igual, y eso me duele,
así como lo dejé, y eso me mata.

Parece que al fin algo, una parte de mí,
se cansó de las mentiras y
aunque miento todavía,
cada vez
me creo
menos.

Desafiante

Se pone de pie, desafiante, me mira de costado. Camina despacio por esa línea tan fina que va del sueño a la renuncia, sin perder el equilibro, me tiende su mano.

Y yo aquí, paralizado...

Cómo puede un alma tan pesada moverse sobre tan fino cordel, cómo pueden mis manos dar vida a esos seres que reclama, a esos paisajes que anhela, a esos amores...

Tal vez no pueda, y de eso se trate, del sabor del fracaso en el café del desayuno del día después de todos los intentos, ver, querer y no poder. Del ego creciendo a gritos, del mejor escenario para volver a luchar.

O tal vez pueda, y de eso se trate, de los colores desbordados, del ego creciendo a sonrisas, de las flores a mis pies, de los sueños que pagan al contado, de las mariposas muertas de envidia, vanidad... el mejor escenario para volver a luchar.

Se detiene, me observa, me tiende su mano.

¿qué esperas?... Vamos... ¿Qué esperas?

6 Meses

6 meses de Contrato..

veamos escritor, que tienes que mostrar.

Revolución Posible

Hay un instante,
un momento entre respiración
y respiración en el que la lucha
se detiene.

Entonces las manos,
el canto de los pájaros,
y el verde de los cielos
se funden.

No hay lados bueno,
ni lados malos,
ni espejos,
ni reflejos

No queda, por un instante,
nada por lo que luchar
nada que ganar
nada que perder

La calma, el soltar
ni frío, ni calor,
ni duda, ni verdad
ni miedo, ni coraje

Tengo la esperanza
de encontrar ese momento
porque tengo la esperanza
de que tal vez, en esa pausa,
la revolución sea posible.

Atrapado

Los muros de piel
el miedo a romperlos.
Cómo desgarrar este cuerpo,
que me detiene,
que me contiene...

Demonios en mí.
La guerra desesperada por el control
las luces que se tornan cegadoras
y una voz... y otra voz... y otra voz.

¿Es posible matar, a ese
que vive en mi...
el miedo en mí
el odio en mi
el veneno en mí?

Todos los demás mueren,
los otros que soy, si,
mueren a diario.

el escritor... muerto
el bailarín... muerto
el veterinario... muerto

Qué va a quedar después
de tanta muerte
te pregunto,
si  no puedo matarte,
tu,
tampoco puedes
sobrevivir sin mí

¿es que acaso te necesito tanto?

el poeta... muerto
el libertario... muerto

¿es que no queda otra salida?

el niño.... muerto
el padre... muerto

Rodeado estoy
por los cadáveres que fui
y me reclaman en silencio,
que por una vez,
se haga justicia.

el lector... muerto
el soñador... muerto

Pero qué justicia puedo ejercer
ante tanta muerte...
si te miro y avanzas
me comes entero
y el cuerpo y la mente y el alma
sucumbe ante ti
¿de donde viene tu poder?

Tanta muerte... la respuesta...

La respuesta tal vez sea eso
morir... al fin y al cabo... vivir así
no es vivir en absoluto.
Estúpida maquinaria
en que me has convertido

No, no te vallas ahora.
no me dejes
preguntándome qué son todas
estas palabras desordenadas

No!

ahora que el frío del miedo
te toca también a ti
no te escaparás, este
es mi último intento

Extrañas el silencio, tu
odias los pájaros, lo sé.
pero igual los escuchas, si...
cierra los ojos cuanto quieras
aprieta los dientes.
da igual,
el frío en la cien
no desaparecerá.

Adelante... dime que lo sientes.
o ahórrate las palabras
estoy cansado de tanta muerte
muere conmigo
muere conmigo
muere.

Pájaros presos

Ya no vuelan.
andan con los pies
los pájaros de hoy
caminan,

Sus alas olvidaron
el mágico aleteo,
atrapadas, confundidas
entre tantas redes sociales.

Cambiaron el sol
por el brillo de pantallas
que desde sus bolsillos
se adueñaron de sus días.

Jaula tecnológica de lujo,
con vista a todas partes,
aislante fantasía
de estar mas cerca

con la cabeza agacha,
mirándose las manos,
con los oídos sordos,
andan solos.

Ya no vuelan,
andan con los pies
los pájaros de hoy
caminan presos.

Corazón vencido.

Si mi corazón
se da por vencido
te condenaré al odio,
y mis fantasmas
cazarán de a pares
tus tropiezos y tristezas.

Si baja los brazos
el amor que he profesado,
se me volverán
venganza los sueños,
veneno los versos
y suicidio los besos.

Si dejo que el dolor
devore toda la esperanza,
hambrientas de caricias
se congelarán mis manos
y mis ganas y mis "quiero"
y mis "amo" y mis "puedo".

El té perderá su sabor
los libros su calor,
las flores su perfume.
y nada bello quedará de mi
si mi corazón,
se da por vencido.

Cuando estemos viejos.

Quería escribirte algo hermoso hoy, pero los duendes que juegan en mis manos son así. Sus ganas de ser verso van y vienen con las horas y yo, que no soy el mas indicado para cumplir horarios,  me pierdo casi siempre de sus ganas o, como ahora, me quedo con las mías.

Pero este desencuentro con la inspiración es la mitad de la excusa, la otra mitad, es que quiero contarte un deseo (no se si llamarle sueño) que tengo hace tiempo...

Par eso, ante el paro generalizado de versos y palabras bonitas  tomé prestado este pedacito de letra que viene abajo, para que sepas que aunque no tengo idea de lo que nos espera allá en la vida, quiero descubrirlo, como sea y de tu mano.

"...Cuando estemos viejos 
yo te lo prometo 
compañera mía, 
serán nuestros años 
plenos de dulzura, 
serán nuestras horas 
llenas de poesía. 

Andaremos juntos, 
viejitos inquietos, 
las cuatro estaciones 
de un mundo de nietos. 
Y verás, mi vida, 
que miente el espejo 
pues seremos novios 
cuando estemos viejos."


Gracias por animarte todos los días a seguir inventando motivos para soñar.

TE AMO

Tanto silencio

Tantas preguntas, tanto silencio.

La luz se esfuma de a poco, un violín suena a lo lejos y en un rincón de la pieza los sueños que no me animo a seguir pierden el color con el pasar de los días.

El invierno se va, la primavera viene y yo tan lejos del sol nuevo, de su pueblo (que es mi pueblo) de su historia y de sus cantos, que el frío parece quedarse conmigo y con todos...

Empieza a doler la oscuridad, por primera vez en verdad duele, y la vida de nuevo me propone un escape... ¿ para qué quedarme aquí?, ¿para qué insistir? ¿si ya mis ojos ven con claridad por qué no, ahora, mirar para otro lado?

Esta oscuridad, esta ausencia de claridad, esta profunda falta de Dios.  ¿a que se debe esta ausencia? ¿por que ya no crean colores los sonidos? ¿ por qué se me mueren las flores?...

Tantas preguntas, tanto silencio.

Interrogante

¿Qué pasa
que las letras están lejos?
pregunto a la luna
y al viento ... ¿qué pasa?

¿Qué voy a hacer?

Qué voy a hacer si vuelven tus ojos
y tus manos salpicadas de pintura,
o si vuelve el andar de tu cintura
a cruzarme las baldosas del camino.

Si vuelve tu amor por el buen vino
a llenarme las copas de los sueños
y los perros de los parques y sus dueños
se prestan para otra fotografía.

Si tus sueños que vuelan por el sur
y tu cámara que atrapa la belleza,
a dónde iré con todas mis certezas,
si me encuentran leyendo en una plaza,

Qué voy hacer con esto que me pasa
cuando pienso en lo mucho que no fuimos,
o si vuelve el andar de tu cintura
a cruzarme las baldosas del camino.

Cada mañana

Para cuando mis ojos se abrieron nuevamente, el fuego lo había consumido todo…

Las letras, los cuentos, los versos… yacían tendidos por el suelo, como las hojas de un nogal en  el otoño…  A lo lejos el reflejo de las llamas que se retiraban pintaba el cielo de rosa, proyectando las sombras que adornaban aquél oscuro paisaje de mi mente.

Cuanta destrucción. Cómo en un segundo de descuido la vida había tomado el control nuevamente, decidida a reducir a nada tantos intentos, tantos momentos,  tanto deseo de ser. Nada pudo detenerla, nadie puede. Apareció en un sueño y se visto de ella,  le puso voz a sus ojos y armas a sus labios, desató la guerra y los horrores... cenizas, solo cenizas.

Mis manos al suelo,  desesperadas, buscando algo de que aferrarse… aire, las palmas tiznadas, cenizas, solo cenizas.

Desesperanza, lamento y después, después la culpa. Como si el horror del mundo no fuera suficiente, como si hubiese algo más que consumir, algo más que desgarrar.

Silencio, en silencio se gestan los milagros.

Mis ojos comenzaron a llorar, y esa lluvia comenzó a lavar el gris del suelo. Poco apoco las gotas le devolvieron la claridad al cielo raso, y el suelo húmedo, puro, fértil se dejó ver con los primeros rayos de sol.

Corrí las cortinas, me puse de rodillas, respire profundamente y di gracias por haber sobrevivido al fuego de una noche más.

Me puse de pié, me mire en el espejo y comprendí, que debía volver a empezar desde cero una vez más, como todas las mañanas.

Podrás...

Podrás buscar la luz de un nuevo sol

podrás beber su resplandor

hasta saciar tu sed de cielo

pero no podrás dejar de ser

la sombra viva de mi piel

que te reclama en cada sueño

https://www.youtube.com/watch?v=MJDIzb499xo

Delorean de un viernes de Mayo

Como los viernes de mayo son para pasear en la máquina del tiempo, puse fecha en aquel verano
y me fui de mi escritorio hasta tu puerta.

Al bajar, estabas tu, con esa falda blanca que molestaba tanto a tu madre, tu buena madre... pero era poco, era un momento. ¿lo recuerdas? Te saludé, me convidaste dos mates mal cebados (supongo que esa fue nuestra primer mentira), te dije, me dijiste, te conté, me contaste y todo paso tan rápido...

Seguí, seguimos... como si nada, pero apareció el empleado del mes y como dice Joaquin "me hecho un cable la lluvia"

Sonrío, escribo y busco ese tema... no no, no ese tema, el otro tema, el que pusiste debajo de la foto de tus ojos... ¿cuándo?... Noviembre... no, Septiembre del 2007... ¿para que el día? ¿para qué tanto detalle?..

Ese tema...Nos sobraron los motivos una estación después pero déjame decir que es maravilloso poder ver todo como un cuento, ponerle canciones a los momentos que quedaron y reírme a carcajadas de mi pelo largo, tu traje amarillo (Taxi) y el parche aferrado a mi muñeca.

Siento que de tantas cosas que quedaron por decir, la que menos dije fue "Gracias", la que mas dije fue "Feliz", y de tantas deudas que juré, finalmente, ya nos ves, no queda nada.

No se por que estos viajes en el tiempo me empapan de sonidos viejos, pero tengo que admitir que, aunque debo volver a ese tiempo después de ti, no dejo, mañana, de preguntarme...

... Si gritas y lloras al llegar a la plaza de mayo, si seguirás usando  esas feas medias negras o si, tantos años después, aún sigues siendo tan fría al declarar que estabocaes_miia.

Por lo demás, ni mas... ni menos larga que cualquiera... si, si, si. Mucho bombín de colado entre las letras... pero bueno... no hay mas (ni menos) ya dije que me gusta musicalizar. estas pajas de la memoria disfrazadas de viaje en el tiempo.

Salú!

FER # 16

Dolor Semilla

Ese inmenso dolor
que te lleva arrastrando los pies
como pesadas cadenas,
ese dolor, es semilla.

Esa pena,
que apaga las luces
y enfría tu te de canela,
esa pena, será suelo.

Esa angustia,
que te pinta de grises
oscuros la luna y el sol,
esa angustia, será rocío.

Hasta esa duda,
que se vuelve ante ti
y te viste de "no" ,
esa duda, sera primavera.

Porque cuando,
antes o después,
pase el temporal
(y es ley divina)

volverá el calor
de los labios del sol
y será risa tu risa
por otra mirada,

y el Amor, aburrido de ti
saldrá al patio a buscar
otro niño con quien
jugarse la boca.

Entonces este sufrir
será tierra y rocío,
porque para ser flor,
este dolor, es semilla.

Caricia de Dios

Te oigo suspirar 

en mi ventana, y me pregunto 

¿cuántas millas has viajado

 para llegar aquí? 

¿sabrás cuan felices son,

las hojas del nogal,

cuando tu danza las toma 

y las posee por completo?

Te escucho suspirar y salgo

al patio. El aroma de la ruda

se desprende y en ti, 

viaja, fluye,  me acaricia.

¿Desde donde vendrás

para contarme, esas historias

de colibríes e ipomeas,

desde dónde...?

¿De que tierra la enseñanza

de humedad y lluvia nueva,

de qué páramos el polvo,

de qué noches la tristeza?

Cantas un mensaje, casi, 

imperceptible,

desde un tiempo anterior

a todo el tiempo.

Porque tu ya existías cuando

se hizo presente la vida

y  tu suspiro fue, quien dulcemente, 

lo comenzó todo.

Te escucho suspirar, 

cierro los ojos, vienes a mi

y el alma se me va 

en una sonrisa.

Te escucho suspirar, 

viento del sur,

recuerdo de niño,

caricia divina,

poema de Dios.

Me haces falta

Escuchando tu voz me es imposible

evitar que mi alma se entristezca,

aunque eres feliz, nuevamente,

desconfío de todas tus certezas.

¿Por qué será que el corazón

duda de la risa que profesas?

¿qué me falta, que te falta?

ya no encuentro mas respuestas

Ante todo deseo verte bien,

escucharte reír a carcajadas,

que el amor en tus ojos sea un sol,

y el miedo en tu voz no sea nada

Sera que estamos lejos y

mis mates en esta plaza te extrañan.

o será que he comenzado a entender

lo mucho que a mi vida le haces falta

"La distancia y el tiempo no saben, la falta que le haces a mi corazón"

Café Frío

Frió el café. Mi pensamiento
viaja de un punto a otro,
de tu nombre a tu apellido
de tus manos, a tu boca,
viaja y en ese andar,
cansado del ensueño,
se pregunta, ¿y ahora qué?
y me pregunta...

Pero qué puedo responder,
se ha nublado tan pronto,
y sin sol, no puedo descifrar
nuestra memoria.

Que dolor antiguo, el no saber,
desgarradora falta de respuesta
dolor, que demanda explicaciones,
reclama algún sentido, pero a veces...

A veces no hay tales cosas,
y todo es solo un repetir y
repetir y repetir,
palabras, versos,
palabras, besos,
repetir, repetir, repetir.

Entonces...
qué respuesta puedo dar
si  mecánicamente todo
se repite, adentro y afuera...
Mi pensamiento viaja
de tu boca, a tus manos,
de tu apellido, a tu nombre
y es abril, y está nublado
y en casa llueve y el café...
y el café otra vez frío.

Por un destello de tu risa.

Me condena tu voz al recordarme
cuantas risas de guitarra compartimos
y me apena porque no sobrevivió
a la tarde en que nos despedimos.

Quisiera compartirte desde aquí
que la vida sigue siendo una aventura,
ese empleado aún trabaja para mí
y es el bálsamo que todo me locura

con una pizza a la hora de cenar,
o un pasaje gratis en colectivo,
"necesitas tan poco para ser feliz"
es lo mejor que me dejó el estar contigo.

Supongo que te debo mucho mas
que estos versos mezclados por la prisa,
solo espero que al leerlos se te escape,
aunque breve, un destello de sonrisa.

Si sucede así, felicidad,
si no, entonces, lo perdimos todo,
pero ya sé que no has dejado de reír,
porque tu risa aún lo ilumina todo.

Castigo... tal vez...

"Tal vez al andar otros caminos

el viento hecho canción llegue a tu oído

y despierte el dolor, con los rayos del sol

como castigo, por jugar conmigo"

Quedará.

Quedará mi marca en tu piel

profunda como la herida

que hoy me a puesto a cantar, junto a mi soledad,

y al recuerdo de tu despedida.

Tu peor engaño fue el fingir amor

creaste un mundo de papel y yo caí

al quererte mujer, y tu juego cruel

de un golpe todo convirtió en cenizas

Quedará esta canción en tu piel marcada a fuego

aunque jures que me olvidas

porque saber jugar, no es igual que ganar

y a quien daña, el amor castiga.

Algún sendero hacia el sur te alejara

buscando olvido y el perdón del tiempo,

pero en esta canción,  con el viento tal vez,

a tu oído llegará el lamento.

Hasta tu sombra, al detenerte bajo el sol,

preguntándote por qué, me nombrará

pero es tarde mujer, no se vuelve al ayer,

y tu juego, debe continuar.

Quedará esta canción en tu piel marcada a fuego

aunque jures que me olvidas

porque saber jugar, no es igual que ganar

y a quien daña, el amor castiga.

Otro día para Intentarlo Todo

Recuerdo aquel tema de Sabina,
Euro, y esa noche en que nos vimos,
y sin querer, nos prendamos para siempre
que curiosas las vueltas del destino.

Hoy que se me da por extrañar
tus ganas de vivir y tu locura,
tengo un poema pegado en la pared
y una foto con mi mano en tu cintura.

Increíble que baste con tan poco
para desterrar al miedo y al olvido,
para declarar que te llevo conmigo,
y que "Distancia" es solo una palabra.

Te nombro cuando salgo de mañana,
"Otro día para intentarlo todo",
estás tan cerca, aquí, en mi corazón
que a veces, hasta siento que te robo

una sonrisa, justo al despertar
antes del primer mate del desayuno
y le agradezco a la vida por saber
que por siempre, tu y yo, seremos uno.

Marzo

A lo lejos, el Sol es una blanca

luz que ya no entibia las mejillas,

las veredas reciben, en su abrazo,

una lluvia hojas amarillas.

Los frutos dispuestos a caer

para el ritual de la semilla nueva,

la sabia desciende, a descansar,

al vientre de la madre que la espera.

Las mañanas se vuelven silenciosas,

los gorriones ya no salen de sus nidos,

la Noche Larga anuncia su llegada,

no, no hay muerte, solo ausencia de sonido.

Cada Año

Cada año, me escapo del hogar,

de la paz de un pasado comprendido,

cada año vuelvo a soñar contigo,

y en silencio me siento a preguntar

¿Cómo pasaran las frías noches

tus manos separadas mías?

¿Con el color de cuáles compañías

pintaras las mañanas de tu cama?

Le pregunto al corazón, que aún te ama,

¿es posible no sufrir cuando el espejo

me devuelve, borroso, algún reflejo

del lento danzar de tu cintura?

Siempre ando cerca, ya ves, de la locura

pero el beso que te dí, no me hace daño.

Me es extraña y oscura esta manera

de desear, que sea feliz, tu cumpleaños.

...y en esa noche tan fría y tan mía
Pensando siempre en lo mismo me abismo...

Fría Palabra

Soledad, fría palabra,

no me pidas que te lleve

hasta su puerta,

soledad, no seas ilusa

no hay motivos para 

encontrarla abierta.

Soledad, en el misterio

del recuerdo de sus ojos

en los míos,

soledad, ¿por qué te aferras

a la nada? Para no

morir de frío.

Soledad, descontrolada

me desgarras la esperanza

con tu grito,

soledad, si otra vez,

te juegas mi corazón

yo me lo quito.

Soledad, porque una vez

en un juego de ajedrez

contra la luna,

Soledad, tu lo perdiste

y lloré por esos ojos

de aceituna.

Soledad, en esas fotos

no existía ni un atisbo

de maldad,

pero este tiempo, es otro.

soledad, fría palabra.

Soledad.

Todo Regresa.

Los poemas que te escribo
vuelven como besos
y caricias, que son magia
y combustible
para hacer nuevos poemas.

Las quejas que escribo,
vuelven como silencio,
por suerte
nadie se toma tiempo
para responder esas tonterías.

Las críticas a este sistema
vuelven como piedras
y me rompen los vidrios
y me hacen cosquillas
y me rayan los anteojos

pero todo lo que escibo vuelve
como un "gracias"
como un "te amo"
como un "no"
pero vuelven

es como si las palabras
atadas a mis manos
salieran de paseo
unos días,
a veces años

pero decidieran volver luego
siguiendo el cordel
para darme besos
tirarme piedras
o condenarme al silencio

Es que todo lo que escribo
de una manera o
de otra,
irremediablemente,
vuelve.

Tristemente Solos.

Tal vez exista un mundo, no lo se, en el que amarnos sea suficiente.

Puede que en ese lugar, ante las horas de hambre de verdad y frío de sueño, el amor baste como único sustento. Allí, todo será del color de los besos y las mayores dificultades serán enfrentadas con el corazón en la mano, sin soltarnos nunca, sin perdernos de vista, sin abandonarnos.

Tal vez exista un mundo en el que amarnos sea suficiente. En ese lugar el ecologismo carecerá de sentido pues aquellos que se aman, aman, y por ese mismo amor cuidan a cada paso de la tierra que los sostiene.

Quien sabe, tal vez hasta los libros de ese mundo tendrán historias llenas de retos posibles, de enseñanzas reales y así las sufridas princesas de los cuentos se perderán de nuestra memoria de una vez, y para siempre.

Ojalá exista un mundo así, en el que nos baste una taza de té y un cigarrillo para solucionar las diferencias, para definir una nueva vara con la cual medirnos juntos y sabiendo siempre que estamos donde estamos tanto para luchar de la mano, como para descansar uno del otro.

Tal vez exista un mundo, donde mis ausencias no te cusen soledades y donde tus enojos no me causen heridas... tal vez exista un mundo así, donde amarnos sea suficiente... no lo se. Pero en este mundo, ya nos ves, nos hemos alejado tanto que, aunque ese mundo nos encuentre, aunque nos duela, ha de encontrarnos tristemente solos.

Te soñé.

Aún construye mi memoria

castillos con tu imagen en mis sueños,

y así vuelvo, cuando busco descansar,

a esa tarde en que al fin pudimos vernos.

Empeñada en hacerme recordar

mis errores y los mares convertidos

en lagrimas, por no saber hablar,

me castiga ¿qué crimen he cometido?

Si no me absuelve ignorar la realidad,

o no poder leer detrás de cada duda,

si me deja medio muerto al despertar

esta pena que al soñarte se acentúa.

Aunque quiera no podré retroceder

la vida para vernos nuevamente.

Esta noche cuando vaya a descansar

intentaré recordarte dulcemente.

para así lograr mi ansiada libertad

aunque para obtener lo que uno pide

debe antes perdonarse y olvidar

y no creo que mi corazón te olvide.

Cuando sople el viento...

Cuando sople el viento del adiós,

no hallaré un refugio pasajero,

se volaran las mañanas del amor,

y volverá a estar vacío el cenicero.

La distancia crecerá, no encontraré

las palabras que pensé para decirte,

un abrazo, tal vez, me negarás,

bastaran las manos para despedirse.

Salvo el retrato aquel, la melodía

de tu risa y un papel de caramelo,

todo lo demás, tomado por la vida

pasará a ser causal del desconsuelo.

Y el himno de amor que me jurabas

será un silbido triste en esta historia,

no habrá magia, ni bosques florecientes

todo se seca y muere en la memoria.

¿En qué punto...

¿En que punto el corazón se detiene por una pena?...  ¿a partir de qué momento decide seguir?, tal vez estemos condenados a este juego de vernos, sin vernos... de desearnos, sabiendo que lo único real entre los dos es esa foto gastada que aún conservas por ahí (espero) y ese perfume que me regalaste y que siempre vuelvo a comprar.

Es tan extraño el amor, o esta mezcla de risas y desvelos a la que le pongo el nombre de amor... osea, vos estas en un mundo, yo en otro, pero llega abril y un algo que no sé nombrar decide que es hora de juntarnos, para luego, quince miserables minutos después volver tu mundo a su lugar, dejando el mío tan lejos y tan hecho pedazos que me toma no se cuantas lunas componerlo.

El tema no es ese, no, esa no es la condena, esa es la mismísima vida manifestada en nuestra corta fantasía de amor, el drama nace, como todo drama moderno, con el reencuentro. Vos preguntas ¿qué me lleva a tu vereda nuevamente? y yo no lo se... supongo que ese algo se aburrió de verme en paz y te trajo para que el ruido lo sacudiera todo nuevamente.

Que tremenda soledad, el no saber... que condena indescriptible el pensarte y re pensarte.

Como si no fuera suficiente ahogarme cada tanto en esos temas que solíamos escuchar, cuando al fin tus ojos ya no se me aparecían ahora, dos cuadras después, los veo en todos mis fantasmas...

Diría que no es justo... pero no lo sé, a fin de cuentas ¿quién soy yo para juzgar lo inmensurable? ¿cómo puedo yo medir el peso de este encuentro, si mi propia balanza está desequilibrada?.

En fin, la pregunta es la misma, ¿en qué punto se detuvieron nuestros corazones?...

Pero... no me hagas caso,  tal vez cada cual tenga en su mano lo que buscamos, lo que nos negamos, lo que no nos dimos... Tal vez "felicidad", sea esta mezcla de no saber, de no entender, de no poder distinguir un gusto del otro... o tal vez, si la cosa es mas simple, solamente estemos condenados a vernos, sin vernos... a desearnos a lo lejos... algo así como un castigo por haber dejado que eso que llamamos amor, quince minutos después, se muriera.

Tormeto.

En la ausencia del vocablo
que defina puramente
tu presencia,
el vacío me atormenta,
se me niega así  la luz
de la conciencia.

Qué sucede en estas manos
que no encuentran rumbo fijo
entre los versos,
me condena a padecer
en las fauces de los miedos
mas perversos.

Silencio en el alma
el frío en la cama
me desvela
y una flor de papel
olvidada al caer
se congela

Ya no hay vidas posibles
ni aromas de flores
que revivan
la gracia que al partir
vi entre tus labios caer
por vencida.

¿Vendrás?

¿Vendrás? me pregunto, ¿Vendrás a buscarme, es decir... ¿a leerme??

Algo de mi desea que No y me condena, hasta el final de los días, a desconocer si tus ojos siguen siendo sinceros, o si las lagrimas  y el tiempo les enseñaron a ocultarse o a fingir. ¿habrás aprendido las señas del truco?

Por algún motivo ese lado que me empuja a escribir, desea que tus ojos se le nieguen a mis letras, como si la distancia no fuera castigo suficiente y el corazón mereciera sufrir un mayor tormento.

¿por que será que me condena? ¿ Me condenarían tus labios, si pudieran?.

A la vez, la mano que se niega al lápiz y al papel espera dulce y tontamente que Si. espera que tus ojos me lean y comprendan que aunque este febrero llueve mas, y las canciones se han vuelto mas bonitas... Aunque nos neguemos a escribirte, aún llamamos por tu nombre al amor.

¿Y yo?, aquí en el medio, sin jugar en ningún bando. Profundamente maravillado (y agradecido) porque al verte, las ventanas por las que salía a escribir por las tardes, se han abierto nuevamente.

Tengo tantas preguntas y tan poco tiempo...

¿ Vendrás?  me pregunto, ¿vendrás a leerme?

Contra Reloj

Que vacío luce el mundo

de las comunicaciones

tan silencio de canciones

tan falto de risas y besos.

Que tristes los corazones

que en una fría pantalla

se dan solo a la batalla

de la imagen y el color.

Sin abrazos, no hay calor

que entibie un poco el invierno,

qué vamos a hacer si el infierno

de nuevo se nos adelantó.

Ni flores, ni mariposas

ni gorriones con su canto.

Nacen pocos, mueren tantos

y va la vida a contra reloj.

Tango en Abril

Que tristeza tendrá el tango

que vuelve otra vez a nombrarte,

para qué, si el recordarte

es hierro frío de puñal.

Cae la lluvia y el parral

extraña tu canción

de mate amargo

Un bandoneón habla de ti

y este cuarto día de abril

se me hace largo.

Maldición del dos por cuatro

que pinta de gris el raso

de mi cielo,

y estoy ciego de buscar

otros besos que me sirvan

de consuelo

Para hablar de ustedes...

Hoy que tomo mates tranquilo, escucho a Clapton y fumo narguile me pongo a pensar... si quisiera escribir para contar algo de ustedes ¿cómo lo haría?

Podría ponerme a contar algunas historias, si, pero eso me llevaría mas tiempo del que dispongo. O podría medir cuantas suelas hemos gastado andando juntos, pero para qué vamos a hablar de distancia, si entre nosotros "distancia" no es más que una pobre palabra.

Entonces, ¿cómo medirnos? porque si nos ponemos a contar en brindis, van a decir que somos vanidosos, pero si lo medimos en arrestos, van a decir que somos modestos.

Me tomo otro mate... "I'm drifting and drifting" dice Eric...

Ya lo se... si quisiera darnos una justa medida debería contar las risas, lo abrazos, los brindis, las canciones y a eso sumarle las noches de hospital, las madrugadas de velorio, las lagrimas secadas con el hombro y los silencios. 

Si, definitivamente hay que sumarlo todo, aunque en la vida de otro algunas de estas cosas puedan restar, la verdad es que en mi vida, cada momento difícil solo ha sido una excelente excusa para volver a confirmar que cuento con ustedes, y siempre, de una manera u otra han logrado sacar lo mejor del peor de los momentos.

Y miren que se muy bien que no siempre sale todo como lo planeamos, y que algunos de ustedes aparecieron mas por accidente que por otra cosa, pero, a bien o mal, acá estamos, esperando el fulbito de las 10:00, la pizzibirri de los domingos, el recital de los Rolling en Bs. As. o la giri en el paseo de la salud.

El barba me debe tener entre sus favoritos, porque si tener uno o dos amigos es bastante para sentirse con suerte por toda una vida, contar con todos ustedes, mas que fortuna, es un milagro.

Gracias a ustedes, y a la vida por dejarme elegirlos.

Nos brindemos alguna noche y que sea rock.

Me enseñas.

Qué manera tienes, de enseñarme,
que nada puede ser mas importante
que tomar tu mano por un instante
y escucharte reír tan dulcemente.

Entre el ruido y las quejas de la gente,
tu nos das la paz como consejo
ya quisiera este escritor llegar a viejo
con la inmensa claridad que tu profesas.

Los santos y el Dios al que le rezas
llenan la sala de espera y los pasillos
y hay un coro de gorriones amarillos
cantando en la ventana de cuarto.

Y entre tanto dolor, Dios sabe cuanto,
tu nos mandas a comer y a descansar,
que  manera tienes, de enseñarme,
que la vida, como todo, ha de pasar.

 

Soñamos un mundo.

Cuando las puertas
se abran y al fin
las manos separadas
por los muros del tiempo
se re encuentren,
y  las calles suenen a risas,
y las mariposas
cubran el cielo.

Cuando la distancia
no sea mas
que una palabra
y el corazón
dueño por fin de los ojos
pueda verlo todo.

Cuando la lluvia
suba del suelo a las nubes
y los hombres agradecidos
se entreguen a la danza,
al fuego y al canto.

Cuando desaparezca el miedo
y la muerte se haga presente
en cada corazón
como el ángel que es
y seamos al fin

libres de todo,

pero especialmente,

de nosotros mismos.

¿qué va a ser de mi

cuando esto suceda

si te me has adelantado?

¿cómo voy a enfrentar

ese mundo 

que soñamos tanto

si tu 

no estas en el?

Oscuridad.

¿En qué mundo será posible
hacerle espacio al silencio,
celebrar el vacío y morir.?
¿a qué oscuridad me dirijo,
qué otro rumbo es posible seguir?

¿Habrá alguna lección,
alguna enseñanza o será
que la vida,
después de tanto golpear
la cara contra el cristal
se ha dado al fin
por vencida?

Hoy las luces se apagan,
las respuestas ausentes
me privan del canto
y del sueño
¿Es esto la eternidad
o es solo un vistazo fugaz
del infierno?

Resignificar

¿a partir
de qué hoja torcida,
de qué calor de fuego,
de qué agua podrida,

a partir de qué presagio
de qué arcano gastado
de qué humito aliado

a partir de qué hora
de qué naufragio
de qué tormento

A partir de qué momento
volveré a darle a esta nada,
que es un todo,
por fin, otra vez,
otro nuevo
significado?

Para Nombrarte

¿Con que gesto
se lo describe al viento?

¿con qué verbo
se miden los abrazos?

¿cómo es posible que
en este mundo de lenguaje,
no exista una palabra
que baste para nombrarte?