Café Frío

Frió el café. Mi pensamiento
viaja de un punto a otro,
de tu nombre a tu apellido
de tus manos, a tu boca,
viaja y en ese andar,
cansado del ensueño,
se pregunta, ¿y ahora qué?
y me pregunta...

Pero qué puedo responder,
se ha nublado tan pronto,
y sin sol, no puedo descifrar
nuestra memoria.

Que dolor antiguo, el no saber,
desgarradora falta de respuesta
dolor, que demanda explicaciones,
reclama algún sentido, pero a veces...

A veces no hay tales cosas,
y todo es solo un repetir y
repetir y repetir,
palabras, versos,
palabras, besos,
repetir, repetir, repetir.

Entonces...
qué respuesta puedo dar
si  mecánicamente todo
se repite, adentro y afuera...
Mi pensamiento viaja
de tu boca, a tus manos,
de tu apellido, a tu nombre
y es abril, y está nublado
y en casa llueve y el café...
y el café otra vez frío.